Un motard est venu sur la tombe de ma femme chaque semaine et je ne savais pas qui il était. Pendant six mois, je l’ai observé depuis ma voiture. Le même jour. À la même heure. Tous les samedis à 14 heures, il arrivait sur sa Harley, marchait jusqu’à la pierre tombale de Sarah et s’asseyait là pendant exactement une heure. Il n’apportait jamais de fleurs. Ne disait jamais un mot, du moins que je puisse voir. Il s’asseyait simplement en tailleur sur le sol à côté de sa tombe, la tête baissée. La

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Mark et moi étions mariés depuis une décennie, avec deux enfants, un prêt immobilier et ce que je pensais être une vie stable. Bien sûr, Mark n’a jamais aidé à la maison – c’était moi qui jonglais entre le travail, les enfants, la cuisine, le ménage, tout. Mais je me convainquais : « Ce n’est pas grave. Nous formons une équipe. » Sauf que Mark jouait dans une autre équipe. La semaine dernière, je suis rentrée d’un long tour de courses. Les bras chargés de sacs, j’ai entendu des voix sur le porch